مساحة إعلانية
على بساط الصمت الذي ورثته،
تنمو أصابع الحبر كأرجل العنكبوت،
لا تكتبُ الحقيقة... بل تأكلها.
الورقةُ ليست ساحةً للبوح،
إنها كفنٌ أبيض،
والقلمُ ليس عصاةً سحرية،
بل مِشرطٌ يفتشُ في تجاعيد الروح عن طعنةٍ قديمة.
كلما غمستُ الريشةَ في دمي الأسود،
خرجَ وجهُ الخذلانِ من الزجاجة،
يبتسمُ لي بملامحَ كنتُ قد نسيتها،
ويهمسُ في أذني:
"أنتَ لا تملُك الكلمات، الكلماتُ هي مَن تملكُك".
لم تكن الكتابةُ يومًا طريقًا للنجاة،
كانت فخًا ينصبهُ الظلُّ لجسدي،
وحين ضاقَ الخناق،
وضعتُ النقطةَ الأخيرةَ في منتصف القلب،
ليجفَّ الصراخُ في عروقي،
ويصيرَ الصمتُ هو الكتاب الوحيد،
الذي لن يجرؤ أحدٌ على قراءته.
مساحة إعلانية
